O problema era a casa. Amorfa, rija, tênue, esperava sempre algo em troca. Sempre subsistia. Os abraços, porém, transbordavam. Eram livres e poderiam voar para muito além do horizonte, mas a casa, fincada no chão, prendia tudo com enormes estacas de madeira podre. E exigia muito: a limpeza constante, as lembranças que rasgavam a memória, o pó atrás das têmporas. Era um cansaço mórbido, morno e inundava tudo como um manto invisível.
Já se vão dias e a casa permanece no mesmo lugar, respirando com dificuldade a insistência das horas. Não fosse o mármore; não fosse a incredulidade do concreto, a casa seria livre e os móveis dançariam boquiabertos como a valsa dos índios tupinambás no solstício de verão.
Mas já é tarde. E o vento que bradava nas janelas e portas reclamando sua passagem migrou para o sul, para paragens mais amenas. O que resta agora são pedaços de existência, retalhos de vida guardados no caos do armário, ao abrigo da dureza da luz do dia.
Ainda assim, vez em quando, um passarinho assoma à janela e pousa em seu ombro desavisado. Um estremecer de vida selvagem então, repentinamente, se desprende, e a casa, assustada, lembra de quando era barro, união amorosa de areia e pedra. De quando era rústica, simples e feliz, como deveria ser.
Sem comentários:
Enviar um comentário